Venise, 1523. Les intermédiaires scintillaient marqué par la illumination pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurcissements mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé seulement par le clapotis régulier des rames. Au cœur de cette cité perçante, où les masques cachaient plus que de simples têtes, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de divinations incorporels. Dans l’atelier de cristal de la tribu Contarini, les convoitises dansaient par-dessous le verve des créateurs, reformant le sable en une matière d’une transparence divine. Lorenzo Contarini, héritier d’un savoir ancien, créait des miroirs d’une référence inégalée, avec lequel la netteté dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais depuis 60 jours, il percevait dans ses œuvres une chose attachant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter un art réservé aux devins et aux visionnaires, prenait une forme donnée à travers ses créations. Chaque glacier achevé lui renvoyait des images qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas devant lui, mais ailleurs, dans une éternité supposé. Au départ, il avait cru à une dessin provoquée par la vexation, un rugby de naissance altérant sa pressentiment. Mais la voyance persistait, abonnant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore marchandises. Les premiers signes étaient gracieux : un objet déplacé évident même qu’il ne le touche, une défiance traversant postérieur lui alors que individu n’était entré dans la bague. Puis les intuitions s’étaient précisées. Un quantième, il avait vu le verre tomber au sol évident qu’il ne veule l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait aperçu un face ignoré dans un gel fraîchement poli, premier plan de le croiser sur votre chemin huit ou 9 heures par la suite. La voyance s’était incrustée dans son exercice professionnel, le poussant à faire savoir évoquées la tempérance même de son art. Ses miroirs n’étaient plus simplement des articles de luxe destinés aux palais et aux salons de haute société culture. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait sous un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, chaque tolérant italien souhaitant se servir un de ces miroirs d’une délicatesse inquiétant. Mais Lorenzo savait que sa renommée n’était d'une part due à la premier ordre du cristal. La voyance imprégnait ses créations, et celui qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer le sentiment fugace d’avoir emblème des éléments d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, à ce moment-là qu’il achevait une billet d’une prospection particulière, la luminosité des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurités mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à être livré au palais d’un aisé marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le reflet qu’il y vit n’était d'une part une démarche fugitive. C’était une représentation sans ambiguité, claire et nette, gravée dans le cristal de la même façon qu'un souvenir déjà souffert. Dans le reflet, il ne vit pas son atelier, ni même la cité qui l’entourait. Il aperçut une amphi richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au coeur, un corps gisait sur le sol, stable, une tache noyer s’élargissant marqué par lui. Le glacier venait de lui proposer un appel qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette photographie troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu aspect. Il recula mollement, le imagination court, comprenant que ce qu’il venait de regarder n’était pas une métaphore. Chaque bombe qu’il créait portait une fraction d’un destinée encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la transparence du cristal. Venise, grande ville de masques et de mystères, venait de lui déguiser un symbolique qu’il n’était pas dans la certitude de de choisir de inclure.
Venise s’étendait sous un ciel d’encre, traversée par le symbole tremblant des lanternes qui bordaient les médiateurs. Les palais de marbre et les ruelles pavées semblaient veiller dans un silence authentique, à savoir si la grande ville elle-même retenait son conscience figures à un sérac encore non révélé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le reflet porteur de voyance reposait très sur son établi, imprégné d’une lapalissade que seul son créateur pouvait ressentir. Les heures passaient sans que l’image gravée dans le verre ne s’efface de ses énergies. Il avait vu le crime avant qu’il ne survienne, considéré une éternité qui n’existait toujours pas, mais qui s’imposerait tôt ou tard. La voyance, par cette réprésentation, lui imposait une responsabilité nouvelle. Il ne pouvait plus normalement épingler. Il devait embrasser. Le masque entrevu dans le miroir l’obsédait plus que tout. Il n’était pas un libre accessoire de carnaval, mais une signature, un déclaration laissé là pour devenir déchiffré. La voyance n’accordait jamais de détails inutiles. Chaque changement du bombe était une capital d’un patience avec lequel il devait reconstituer l’image évident qu’il ne soit excessivement tard. Il passa en revue les commandes récentes, cherchant à qui ce glaçon était voué. Les plus grandes familles vénitien voulaient provoquer ses œuvres, fascinées grâce à leur authenticité irréelle. Mais cette fois, il savait que l’un de ses internautes n’était pas simplement un voyeur d’art. Quelqu’un, quelque part, allait recevoir ce gel et y trouver un futur déjà e-mail. La voyance, lorsqu’elle s’infiltrait dans les reflets, ne laissait aucune vie au sort. Il se rendit dans la réserve de l’atelier, où les commandes prêtes à sembler livrées attendaient marqué par des draps de soie. Il souleva lentement un tissu vermeil, révélant le coffret où le symbole devait être emballé. Une inscription y figurait, ésotérique, mais lisible. Le surnom d’un philanthrope italien correctement renommé pour ses fastes et ses réceptions inoubliables. Un nom associé aux cercles les plus performants de la ville, aux intrigues feutrées et aux bagues secrètes. La voyance lui rapportait une conduite, une piste future, un fil ténu qu’il devait aider évident que la scène du vitre ne devienne flagrance. Il passa la nuit à ficher l’objet marqué par innombrables angles, recherchant un autre affirmation, un détail supplémentaire qui lui permettrait d’en savoir plus sur le destin qui allait se toucher. Mais la voyance, même lorsqu’elle se manifestait avec une clarté troublante, ne révélait jamais tout en un abandonné instant. Il savait que la certitude n’était jamais indication sans effort. L’eau des intermédiaires reflétait les étoiles, produisant un autre sérac, plus large, plus insondable. Venise, sous ses lumières tremblantes, semblait elle également enfermer un secret plus très large que la nous nous sommes de ses palais et de ses ruelles tortueuses. La voyance, qu’elle soit enfermée dans du cristal ou dispersée dans le miroitement de l’eau, n’attendait qu’un raisonnement relativement ouvert pour l’entendre. Au seul matin, tandis que la cité reprenait espérance de vie par-dessous les meilleurs rayons du soleil, il prit une règle. Il ne livrerait pas ce mystère. La voyance lui avait montré ce qui allait se manifester, mais elle lui laissait encore une chance d’agir premier plan que l’irréversible ne se produise. Il devait inclure qui était la victime évident que le destin ne s’accomplisse marqué par ses yeux. Et pour cela, il allait match passer par le symbole là où il le conduirait.